Insulsa

No hay poro de mi piel que no sea suyo
ni instante mismo que no posea el de mi
mis pies reclaman los besos húmedos de cada mañana
y el café oloroso al despertar sobre el
Soy historia sobre las hojas
son cálido veneno que lleva en su ser,
con los labios tan húmedos de pensarle,
con el odio tan perfecto por caer,
con luz y sombras voy buscando
un segundo a robarle al patán que se esconde,
mientras los recuerdos sobresalen
y ella tan pobremente insulsa
busca sin inspiración como amor inventarle.